The City and Its Uncertain Walls

Dieses Buch hat sich von mir lesen lassen wie ein langsamer Nebel, der durch die Ritzen der eigenen Erinnerungen kriecht. Es erzählt vordergründig von einer verlorenen Liebe, einer geheimnisvollen Stadt und einer Bibliothek voller Träume. Doch je länger man darin verweilt, desto mehr merkt man: Eigentlich handelt es von den Räumen in uns selbst, die wir verschlossen haben und trotzdem nie ganz verlassen können. Die ummauerte Stadt wirkt dabei weniger wie ein fantastischer Ort als vielmehr wie ein seelischer Zustand, ein Archiv der unerledigten Gefühle, der ungelebten Möglichkeiten und jener Versionen unseres Selbst, die irgendwo auf halbem Weg zwischen Vergangenheit und Gegenwart stehen geblieben oder verloren gegangen sind. Murakami schreibt nicht, um Antworten zu geben. Er schreibt, als würde er mit einer Taschenlampe durch die Katakomben des Unterbewusstseins wandern. Mal beleuchtet er eine Tür, mal nur ihren Schatten. Wer von diesem Roman stringente Logik oder eine klassische Auflösung erwartet, wird vermutlich frustriert sein. Tatsächlich scheint genau diese Irritation viele Leser zu spalten. Einige empfinden die losen Fäden als Schwäche, andere als Teil der Leseerfahrung. Ich selbst befinde mich irgendwo dazwischen. Deshalb auch vier Sterne. Denn so sehr mich die Atmosphäre gefesselt hat, so sehr hatte ich stellenweise das Gefühl, dass Murakami seinem eigenen Traum hinterherläuft. Es gibt Passagen von betörender Schönheit, Sätze, die man nicht liest, sondern beinahe hört. Dann wiederum verliert sich die Geschichte in Schleifen, als würde sie sich selbst beim Nachdenken beobachten. Manchmal wirkt das tiefgründig. Manchmal lediglich ziellos. Und doch... Kaum ein anderer Autor schafft es, Einsamkeit so greifbar zu machen. Nicht die dramatische Einsamkeit, die laut um Hilfe ruft. Sondern jene stille Form, die morgens Kaffee kocht, Bücher sortiert und dabei merkt, dass ein Teil von ihr noch immer an einem Ort lebt, den es vielleicht nie gegeben hat. Besonders berührt hat mich die Vorstellung, dass wir alle eine persönliche „Stadt hinter der Mauer“ besitzen. Einen inneren Bezirk, in dem verlorene Menschen weiterexistieren. Alte Lieben. Verpasste Chancen. Frühere Träume. Dinge, die längst vorbei sind und trotzdem nicht verschwinden. Murakami behandelt diese Erinnerungen nicht wie Geister. Er behandelt sie wie Nachbarn. Vielleicht liegt genau darin auch die eigentliche Stärke des Romans. Er erzählt nicht von der Flucht aus der Realität. Er erzählt davon, dass Erinnerungen selbst eine Realität bilden können. Die Bibliothek im Roman wurde für mich zum schönsten Symbol dieser Idee. Dort werden keine Bücher gelesen, sondern Träume. Als würde Murakami sagen wollen, dass unser Leben nicht allein aus Ereignissen besteht, sondern aus den Geschichten, die wir ihnen später einhauchen. Was mir außerdem imponiert hat, ist die Altersweisheit dieses Romans. Viele Werke handeln von der Sehnsucht nach verlorener Jugend. Dieses Buch hingegen betrachtet sie wie jemand, der lange genug gelebt hat, um zu wissen, dass manche Türen nicht geöffnet werden müssen, um ihren Wert zu verstehen. Dass manche Fragen wichtiger bleiben als ihre Antworten. Ein Gedanke, der sich durch Murakamis gesamtes Werk zieht und hier beinahe meditativ wirkt. Am Ende blieb bei mir kein Gefühl von Begeisterung zurück. Aber etwas gefühlt Wertvolleres. Nachhall. Dieses seltene literarische Echo, das Tage später plötzlich wieder auftaucht. Beim Blick aus dem Fenster. In einer stillen Bibliothek. Während eines einsamen Spaziergangs. Man erinnert sich nicht unbedingt an einzelne Szenen, sondern an eine Stimmung. Als hätte das Buch heimlich einen zusätzlichen Raum im eigenen Inneren eingerichtet. Die Stadt und ihre ungewisse Mauer ist für mich kein Meisterwerk im klassischen Sinn. Dafür verliert sich Murakami zu oft in seinen eigenen Spiegelkabinetten. Aber es ist ein außergewöhnlich melancholischer, kluger und zutiefst menschlicher Roman über Erinnerung, Identität und die seltsamen Landschaften der Seele. Ein Buch wie eine halb vergessene Melodie. Man kann sie nicht vollständig nachsummen. Aber man wird sie lange nicht los. ♡♡♡ "Aus meinem Innern streckte ein Gefühl, das dem der Traurigkeit ähnelte, aber einen anderen Ursprung hatte als sie, seine Ranken aus wie eine Schlingpflanze. Dieses Gefühl erinnerte mich an früher. Es gab wohl noch immer Bereiche in mir, die ich nicht ausreichend kannte. Bereiche, denen die Zeit nichts anhaben konnte." "Vielleicht war ich etwas weniger duldsam und ließ weniger Nähe zu. Es war, als zöge ich eine Grenze, von der ich nicht wollte, dass jemand sie übertrat. Bei einer längeren Zusammenarbeit wird so etwas natürlich unterschwellig wahrgenommen. Die Beschreibung >wenig greifbar< war wohl recht treffend, denn im Grunde begriff ich mich nicht einmal selbst. All das ging mir durch den Kopf, während die Berglandschaft vor dem Fenster an mir vorüberzog. Vielleicht sollte ich mich erst einmal selbst fragen, was für ein Mensch ich eigentlich war."

Ich liebe seine Stimme. Das Hörbuch hat allein schon deswegen gute Karten mir zu gefallen. 😇 Natürlich gibt es noch viele andere Sprecher, die einfach phantastische Arbeit leisten. David Nathan hat mich schon sehr lange, vielleicht meine ganze Jugend, begleitet. Und auch wenn ich damals mich noch nicht mit Synchronsprechern beschäftigte, war seine Stimme schon damals ikonisch und blieb im Gedächtnis. Achtet ihr auch darauf, wer das Hörbuch einspricht oder ist euch das egal, Hauptsache es wird ein guter Job gemacht? Habt ihr Lieblingssprecher?