In der Misosuppe

Nach dem Motto „Kann man lesen, muss man aber nicht“ hat mich die Misosuppe bis zur ersten Hälfte fasziniert. Der Schreibstil sehr einfach gehalten, entpricht dieses Buch akzeptabeler Unterhaltsliteratur. Mehr nicht. Ich würde tatsächlich noch einen Schritt weitergehen und sagen: Zum Glück hatte es nur knapp 200 Seiten! Denn literarische Höhenflüge sollte man nicht erwarten und schöne Metaphern sucht man vergeblich. Geschickte eingestreute Affirmationen treiben den Lesefluss und die Neugier voran, doch in der zweiten Hälfte haut Ryu Murakami derart abstrus aufs Klötzchen und alles an aufgestauter Energie raus, dass der mühsam aufgebaute Plot wie ein Kartenhaus in sich zusammenfällt und die Story im Nachhinein m.E. einfach nur dümmlich wirkt. Was sie im Grunde nicht ist, aber der Rundumschlag hat nach Messer-Metzler-Manier nicht gut getan und ich fühle mich meiner Lebens- und Lesezeit beraubt. Das zuviel an Atmosphäre erlitt erheblichen Schiffbruch und frei nach der Aussage: „Man soll immer das Thema erschöpfen und nicht die Gäste“, hat die abstruse Story schnell ein Ende gefunden. Zwei Sterne von mir für die im Grunde geniale Idee.

Despite its gruesomeness and although it was at times almost too much for me to stomach "In the Miso Soup" is an extraordinary read. Murakami ruthlessly shows the underbelly of Tokyo's flashy redlight district, the tragic figures the average tourist never gets to see, which was even harder to read about than the actual splatter scenes. I know for sure though that I would have been scared shitless, had I read this book before my visit to Kabuki-cho