mein vater, der gulag, die krähe und ich

Corona, eine verletzte Rabenkrähe und Gespräche mit dem polnischen Vater, der im Lager war

Kaśka Bryla legt mit „Mein Vater, der Gulag, die Krähe und ich“ einen Roman vor, der gleichzeitig autofiktionales Erinnerungsprojekt, historische Aufarbeitung, Pandemie-Tagebuch und poetische Tiergeschichte ist – und genau in dieser Mischung seine besondere Kraft entfaltet. Ausgangspunkt ist der Sommer 2020. Die Ich-Erzählerin erkrankt schwer an Covid-19, leidet lange an den Folgen von Long Covid und findet sich in erzwungener Isolation auf einem Wagenplatz wieder. Gesellschaft leistet ihr vor allem eine verletzte Krähe, die sie Karl tauft und liebevoll aufpäppelt. In dieser Zeit beginnt sie, ein lange aufgeschobenes Versprechen einzulösen: die Aufarbeitung und literarische Verarbeitung der Lebensgeschichte ihres verstorbenen Vaters, der als junger Mann Mitglied der polnischen Untergrundarmee Armia Krajowa war, gegen deutsche und später sowjetische Besatzung kämpfte, verhaftet wurde und Jahre in sowjetischen Gulags verbrachte. Bryla verwebt diese beiden Zeitebenen – das Leiden und Pflegen im pandemischen Jetzt und die Erzählungen des Vaters aus der Zeit des Zweiten Weltkriegs – in einem dichten, fließenden Stil, der fast ohne Satzpunkte auskommt. Die Stimme des Vaters erscheint kursiv gesetzt, eingebettet in die Gedanken und Erinnerungen der Erzählerin, die kommentiert, widerspricht, nachfragt. Dabei entstehen nicht nur ein persönliches Porträt und ein Stück Zeitgeschichte, sondern auch eine Reflexion darüber, wie Erinnerung funktioniert, welche Verantwortung Erzählen trägt und wie sich private und kollektive Geschichte miteinander verzahnen. Die Krähe Karl fungiert als zentrales Symbol: verletzlich und zugleich wild, zwischen Nähe und Loslassen, zwischen Pflege und Freiheit. Sie wird zum Spiegel für das Verhältnis der Erzählerin zu ihrem Vater – geprägt von Liebe, Differenz, Respekt und der Unausweichlichkeit des Abschieds. Der Roman ist reich an Themen: queere Identität und der Kampf um Selbstbestimmung, Fürsorge und Abhängigkeit, Widerstand und Verrat, historische Traumata und ihre Nachwirkungen. Bryla verschränkt sie so, dass keine klare Trennung zwischen „großer“ Geschichte und „kleinem“ Leben möglich ist – und macht so deutlich, dass beides immer miteinander verwoben bleibt. Sprachlich fordert der Text Geduld: die langen Sätze, das Fehlen von Satzendzeichen, die sprunghaften Perspektivwechsel erzeugen einen Rhythmus, der zwischen Sog und Stocken pendelt. Wer sich darauf einlässt, wird mit einer ungewöhnlich intimen und äußerst eindringlichen Lektüre belohnt. Ein Roman von großer emotionaler und politischer Wucht, der das Private und das Historische kunstvoll verschränkt. Kaśka Bryla erzählt mit Zärtlichkeit, Widerständigkeit und einem wachen Blick für die Ambivalenzen von Erinnerung. Bewegend, fordernd und unbedingt lesenswert!