Ecce Homo

Lesenswert, auch wenn es wohl nicht sein größtes Werk ist. Es bietet Anschlusswissen zu den anderen Büchern. Sprachlich natürlich grandios: So wenig als möglich sitzen, keinem Gedanken Glauben schenken der nicht im Freien geboren ist, wo nicht auch die Muskeln ein Fest feiern.

Ganz gutes Buch über Nietzsche.

Es gibt Bücher, deren Titel bereits eine Zumutung ist, und Ecce Homo von Friedrich Nietzsche gehört zweifellos dazu. Der Mann, der uns in diesem Text entgegentritt, ist weit mehr als ein gewöhnlicher Philosoph – er ist ein Monolith des Selbstbewusstseins, ein Prophet seiner eigenen Genialität, ein Autor, der sich, ohne jede falsche Bescheidenheit, für das Schicksal der gesamten Menschheit hält. Das allein wäre schon Grund genug, die Lektüre mit spitzen Fingern anzugehen. Und doch wäre es töricht, Nietzsche einfach als einen eitlen Schwadroneur abzutun. Dieses Buch ist ein Dokument der Selbstverklärung, das in seiner Exaltiertheit oft ins Groteske kippt, etwa wenn Nietzsche seitenlang seine Vorzüge preist, seine Gesundheit, seine Klugheit, seine unvergleichlichen Bücher. Man liest staunend und manchmal kopfschüttelnd, wie er sich in Superlativen suhlt, die jedes Maß sprengen. Allein die Kapitelüberschriften – Warum ich so weise bin, Warum ich so klug bin, Warum ich so gute Bücher schreibe, Warum ich ein Schicksal bin – wirken wie das Inhaltsverzeichnis eines Größenwahns. Wer nach Belegen für Nietzsches geistige Zerrüttung sucht, wird hier reichlich fündig. Und dennoch, so einfach darf man es sich nicht machen. Denn unter dem narzisstischen Getöse liegt ein durchaus ernstzunehmender Gedanke: die radikale Forderung nach einer Umwertung aller Werte. Nietzsche attackiert mit Furor die bräsigen Konventionen der Moral, die verlogene Genügsamkeit des Christentums und die Gemütlichkeit der Herde, in der der Einzelne seine geistige Selbstständigkeit verliert. Er verlangt ein Denken, das jede Sicherung abschaltet, ein Denken, das sich nicht scheut, sich selbst zu sprengen. Dass er dabei so oft in exaltierte Posen verfällt, dass man ihn manchmal kaum von einem megalomanen Satiriker unterscheiden kann, ist Teil seiner Methode – und vielleicht auch der Preis für seine Kompromisslosigkeit. Stilistisch jedenfalls ist Ecce Homo eine Art literarisches Hochgebirge. Nietzsche schreibt in Sätzen, die messerscharf, pathetisch, funkelnd sind und dabei von einer Ironie durchzogen, die dem Ganzen etwas Verstörend-Komisches verleiht. Sein Sprachgestus changiert zwischen dem Gesang eines großen Tragöden und dem sardonischen Spott eines entlaufenen Hofnarren. Und es wäre gelogen zu behaupten, diese Mischung hinterließe keinen Eindruck: Man liest diesen Text nicht, ohne wenigstens ein wenig angesteckt zu werden von seinem fiebrigen Ernst. Allerdings sollte man auch nicht dem Irrtum verfallen, in Ecce Homo die Summe eines abgeschlossenen philosophischen Systems zu suchen. Es ist vielmehr ein temperamentvolles Selbstporträt, ein Monolog auf der Schwelle zum Wahnsinn, in dem Nietzsche sein Denken, Fühlen und Wüten noch einmal verdichtet. Die großen Ideen – Übermensch, Ewige Wiederkunft, Amor Fati – sind hier weniger Gegenstand nüchterner Reflexion als ein Teil der persönlichen Mythologie, die er um seine eigene Figur errichtet. Am Ende bleibt ein zwiespältiger Eindruck. Dieses Buch ist ein Triumph des Egos, das sich in einem Akt literarischer Selbstvergötterung zur Weltinstanz erklärt, ein Manifest der intellektuellen Selbstüberschätzung, aber zugleich ein Text, dessen glühende Konsequenz bewundernswert ist. Ich gestehe: Ich bin hin- und hergerissen zwischen dem Impuls, Nietzsche zu belächeln, und dem Respekt vor seiner Unerschrockenheit. Wer bereit ist, sich diesem Exzess zu stellen, wird in Ecce Homo nicht bloß einen Philosophen kennenlernen, sondern einen Menschen, der alle Fesseln gesprengt hat – auch die des gesunden Menschenverstands. Das ist, je nach Stimmung, ein großes Ärgernis oder eine grandiose Zumutung.