Verfluchter Norden

»Diesmal entkommst du mir nicht!« rief der Zwerg im Lederwams kichernd und verzog sein schiefes Gesicht zu einer noch abstoßenderen Grimasse. Speichel rann ihm aus dem halb geöffneten Mund. »Deine Zeit, verdammte Sursson, ist abgelaufen!« Birte stand da wie gelähmt. Ihr wurde schlecht, und sie überlegte krampfhaft, ob sie die Gegenwart der Zwergengestalt anerkennen oder das Ganze einfach als weiteres Trugbild ihrer Phantasie ansehen und abwarten sollte, bis die Fata Morgana sich verflüchtigte. Aber ihr Instinkt siegte. Ihr Instinkt sagte, dass dies kein Traumbild war, keine Einbildung! Sie stieß sich von der Kommode ab und wirbelte herum. Der Zwerg fletschte die Zähne, hob das Messer und stürzte auf sie zu...