Der Junge bekommt das Gute zuletzt

Eine unfassbar traurige, skurrile Geschichte, eingebettet in - für meinen Geschmack - zu viel Wortakrobatik und vermeintlicher Wortwitz. Hingerissen war ich von Claude, dem hoffnungslos, beinahe "gewalttätig" von den Eltern allein gelassenen Teenager, der dennoch nicht zerbricht ...dank seiner Freunde, allen voran dem gleichzeitig hemdsärmeligen als auch lebensklugen, an MS erkrankten Taxifahrer Dirko, der eine Art Ersatzvater für ihn wird und der sanften Minako, seiner ersten Liebe. "Wie dumm ich war vor einem Jahr Wie ich gedacht haben konnte, das sei mein Leben. Wie ich so vertrauen konnte. Kindisch. Zu glauben, mein Leben sei an einem sicheren Ort". Fassungslos macht mich die esoterisch angehauchte, egoistische, kalte Mutter. die Verständnis für ihre! Lage einfordert, ohne dem Jungen ein Gefühl von Liebe zu vermitteln. Auch der offenschtlich sexsüchtige Vater ist eine Katastrophe, ebenso wie die fettleibige esssüchtige lieblose " innere Oma". Der 'Gipfel' : sie schenkt Claude und seinem Bruder scheußliche von ihr gemalte Bilder zu Weihnachten , als Revanche für die kindlichen Zeichnungen, die sie jahrelang von ihren Enkeln bekommen hat. :( Das sprachlich oft "gewollt Witzige" hat mich an diesem Roman gestört. Z.B. "Spatzerl", sagte die alte Frau, deren Ballonlippen zum Reißen gespannt waren. In den Mundwinkeln hatte sie getrocknete Speichelfäden. Schaumburg an der Lippe."....- puh ! Wer diese Art von Humor mag, wird das Buch lieben - die Story ist großartig ( und tieftraurig).

Stell dir vor, du bist 13, heißt Claude (wegen #claudedebussy), deine Mutter ist Ethnologin, hat sich in einen peruanischen Straßenmusiker verliebt und sich nun entschieden, mit diesem und ihrem Zweitgeborenen, weil der seine Mutter mehr „braucht“ als der ältere Sohn, zusammenzuleben. Dein Vater kommentiert dies mit: „Jetzt schau nicht wie ein Narr. Deine Mutter hat uns verlassen. So was passiert. Du hast Glück. Stell dir vor, du wärst Jeside im islamischen Staat oder Jesidin. Sei froh, Claude. Ich mein, es gibt Tunten da unten, die haben Angst vor jedem Stein, der in der Wüste liegt. Dass er aufgehoben wird, und schon fliegt er ihnen an den Schädel. Du wohnst in Wien, du bist weiß, du bist jung, du bist Mitteleuropäer. Du könntest eins von einer Million Flüchtlingskinder in einem Flüchtlingslager in Afrika sein, dem eine Millionen Fliegen im Auge sitzt. Oder du könntest eine der eine Millionen fliegen sein, die sich um einen Platz in der Augenflüssigkeit eines Kindes mit allen anderen Kindern streitet.“ Auf sachlicher Ebene, immer nur alles eine Frage der Perspektive eben. ⠀ Die Story erinnert an #tschick, nur schlimmer. Skurril, traurig, komisch, tragisch und makaber. An elterlichen Gemeinheiten kaum zu überbieten. Vor lauter Entrüstung möchte man das Jugendamt kontaktieren. Wer solche (Groß-)Eltern hat, braucht keine Feinde mehr. Und ganz nach dem Motto #schlimmergehtimmer nimmt die Geschichte ihren Lauf. Wenigstens heuchelt da keiner unnötig herum, wenn das tröstlich erscheint. Ganz schön harter Tobak… Trotzdem komisch! Krasser Literaturstart ins neue Jahr 🎉🍾🥂