Die großen Western 57

'Runter von den Pferden!', forderte Jack Sullivan. Da blitzte es auf dem nahen Hügel auch schon. Danach dröhnte es dumpf, als würde eine kleine Kanone abgefeuert. Vor Sullivans Pferd furchte das Blei die hartgebackene Erde. Der Rancher und seine vier Begleiter hechteten von den Pferderücken. Sie gingen sofort hinter Felsbrocken in Deckung. Erneut hämmerte eine Sharps. Zwei oder drei Winchester stimmten mit ein. Jack Sullivan lächelte bitter. 'Nehmt's nicht tragisch, Jungs', beruhigte er. 'Nur gut, dass das Sonnenlicht sich auf dem Gewehrlauf gebrochen hat. - Well, jetzt werden wir den Heckenschützen mal kräftig einheizen.' John Cimarron, der Revolvermann, zupfte den buschigen Oberlippenbart. 'Gebt mir Feuerschutz, Jungs, wenn ich den Burschen heiße Ohrläppchen verpasse.' Jack Sullivan stieß den sandfarbenen Stetson in den Nacken. Hellblonde Haare lugten hervor. 'In Ordnung, John, versuch mal dein Glück. Schätze, dass es drei oder vier Viehdiebe sind, die uns aufhalten wollen. Die anderen ziehen mit der Herde weiter.' 'Wir nehmen uns die restlichen Halunken später vor', meinte Hurricane, das Halbblut, der neben dem Gunfighter kauerte. Blondes verfilztes Haar reichte ihm bis auf die Schultern. Der Topfhut auf seinem Kopf war mit blitzenden Silbermünzen verziert. Die beiden anderen Männer, Cowboys der Sullivan Ranch, nickten nur. 'Von uns aus kann's losgehen, Boss', sagte Ray Hunter. 'Die Strolche haben Ben und Charly erschossen, als sie die Herde abseilten. Ich kann's kaum erwarten, es ihnen mit Zins und Zinseszins zurückzuzahlen!' Cliff Jenkins stieß die Worte zornig hervor und hebelte eine Patrone in den Verschluss der Winchester. 'Dann deckt die Rustler mal schön mit heißem Blei ein, Boys.' John Cimarron grinste verbissen. 'Ich verlass mich da ganz auf euch!' Die Rustler begannen erneut ein Feuerwerk abzubrennen, doch sie vergeudeten nur Munition.