You Could Make This Place Beautiful: A Memoir

Das Buch hat das schönste Cover, welches ich jemals gesehen habe, und ich habe mich dazu entschlossen, ohne auf den Klappentext zu schauen, es zu lesen. Und was für ein Buch. Es geht um eine Schriftstellerin (Gedichte), die in den Mittvierzigern herausfindet, dass ihr Mann, der ebenfalls Autor ist, sie betrügt. Auf sehr philosophische Art nimmt sie uns mit auf die Reise ihres Lebens. Während der Scheidung, dem Beginn ihrer jungen Liebe, ihrer Ehe, den Kindern und nach ihrer Scheidung. Dies auf eine sehr eigentümliche Art und einen Schreibstil, der einen gefangen hält und nicht mehr loslässt. Zeitweise ist es sehr deprimierend, zeitweise optimistisch, aber auf jeden Fall unbedingt lesenswert, nicht nur, wenn man in einer Scheidung steckt, sondern auch in einer Midlifecrisis oder die erste Hälfte des Lebens hinter sich hat. Als Frau! Es ist sehr mutig und bewundernswert, wie die Autorin ihr Leben offen legt, nichts wird versteckt und das auf eine sehr direkte und indirekte fragende Art. Ich kann es nicht beschreiben, daher hier, nachdem ich 4 🌟 vergebe, zwei Ausschnitte aus dem Buch, um sich ein Bild zu machen mit einer unbedingten Empfehlung von mir: Ich habe bestimmte Entscheidungen darüber getroffen, was in dieses Buch aufgenommen werden soll, daher gibt es Auslassungen und Schwärzungen, Freuden und Traurigkeiten, die ich auf diesen Seiten nicht begangen habe.  Nein, ich sage hier nicht viel über den Beginn einer neuen Beziehung nach der Scheidung.  Nein, mein Sexualleben steht nicht in diesem Buch, aber glauben Sie mir, wenn ich Ihnen sage, dass ich im mittleren Alter mehrere Dinge mehr genieße als in meiner Jugend: Nickerchen machen, Laufen, Kochen, Reisen, S.. – „In meinen Memoiren geht es um …“  „Die Kunst der Erinnerung“, und ein Teil der Kunst liegt in der Kuration.  Dies ist nicht die Geschichte einer Frau, die sich erneut verliebte und dadurch geheilt wurde. Wie ich es mir vorstelle: Eine Narbe ist eine Geschichte über Schmerz, Verletzung und Heilung.  Auch Jahre sind Narben, die wir tragen.  Ich erinnere mich an ihre Geschichten.  Das Jahr hat alles verändert.  Kindergarten, vierte Klasse.  Das Jahr des Tannenzapfens, der Postkarte, des Notizbuchs.  Das Jahr des nächtlichen Aufwachens, des Schwitzens und des Herzrasens.  Das Jahr, in dem ich der einzige Erwachsene im Haus war, ein Baseballschläger neben der Haustür und ein weiterer unter dem Bett.  Oder das Jahr, in dem die Scheidung vollzogen wurde.  Erste Klasse, fünfte Klasse.  Zwei Häuser, zwei Betten, zwei Weihnachten, zwei Geburtstage.  In dem Jahr, in dem deine Gummistiefel sind, müssen sie bei Papa zu Hause sein.  Das Jahr, in dem die Erlaubniserklärung unterschrieben wurde?  Das Jahr, in dem man lernt, den Rasen zu mähen.  Das Jahr, in dem der Rasenmäher repariert und die Toiletten verstopft wurden.  Das Jahr, in dem ich mit Zitronen tätowiert wurde.  Das Jahr, in dem man mit dem Hund statt mit dem Ehemann schläft.  (Der Hund schnarcht leiser. Der Hund nimmt weniger Platz ein.) Das Jahr, in dem ich jeden Tag eine Notiz an mich selbst twittere, um in Bewegung zu bleiben.  Das Jahr, in dem ich weiter zog.  Das Jahr, in dem man nachts wach saß und vergaß, ob die Kinder in ihren Betten schliefen oder nicht.  Das Jahr, in dem ich morgens aufwachte und mich daran erinnern musste, ob sie bei mir waren.  Das Jahr, in dem ich befürchtete, ich würde das Haus verlieren, und das Jahr, in dem ich das Haus nicht verlor.  Das Jahr, in dem ich ein Loch in die Luft schneiden und hineinklettern wollte, und das Jahr, in dem ich das überhaupt nicht wollte.  Das Jahr, in dem ich beschloss, nicht zu verschwinden.  Das Jahr, in dem ich beschloss, nicht klein zu sein.  Das Jahr, in dem ich lebte.