Blood Meridian: Or the Evening Redness in the West

Nothing but garish exhibitionism of anti-Black and anti-Indigenous violence, attempting some flaccid excuse of critiquing humanity's entropic nature, that in the end does nothing but remind why the white colonizer canon isn't worth reading.

“Whatever exists, he said. Whatever in creation exists without my knowledge exists without my consent. He looked about at the dark forest in which they were bivouacked. He nodded toward the specimens he'd collected. These anonymous creatures, he said, may seem little or nothing in the world. Yet the smallest crumb can devour us. Any smallest thing beneath yon rock out of men's knowing. Only nature can enslave man and only when the existence of each last entity is routed out and made to stand naked before him will he be properly suzerain of the earth.” Puuuh, ich weiß nicht, ob ich ein Fünftel des Buches absorbiert habe. Diese kurzen, deklarativen Sätze, die archaische, neo-biblische Prosa... das sind trügerisch simple Sätze, die Schichten haben, die immer neue Facetten sehen lassen, wie wenn man in ein Feuer schaut und immer neue Formen entdeckt (nicht zu vergessen der Fakt, dass ich sehr viele Wörter nachschauen musste). . Ich meine wer schreibt schon so: “He rose and turned toward the lights of town. The tidepools bright as smelterpots among the dark rocks where the phosphorescent seacrabs clambered back. Passing through the salt grass he looked back. The horse had not moved. A ship's light winked in the swells. The colt stood against the horse with its head down and the horse was watching, out there past men's knowing, where the stars are drowning and whales ferry their vast souls through the black and seamless sea.” “It was a lone tree burning on the desert. A heraldic tree that the passing storm had left afire. The solitary pilgrim drawn up before it had traveled far to be here and he knelt in the hot sand and held his numbed hands out while all about in that circle attended companies of lesser auxiliaries routed forth into the inordinate day, small owls that crouched silently and stood from foot to foot and tarantulas and solpugas and vinegarroons and the vicious mygale spiders and beaded lizards with mouths black as a chowdog's, deadly to man, and the little desert basilisks that jet blood from their eyes and the small sandvipers like seemly gods, silent and the same, in Jeda, in Babylon. A constellation of ignited eyes that edged the ring of light all bound in a precarious truce before this torch whose brightness had set back the stars in their sockets.” Ein Buch wie kein anderes (auch wenn ich die Vergleiche mit Moby Dick verstehen kann), über dessen Form und Message sich streiten lässt. Ich kann jene verstehen, die sich die jeglicher Beschreibung spottenden Gewalt, die hier aufs Papier gebracht wurde, nicht antun wollen. Aber darum geht es glaube ich auch: man wird von Gräueltat nach Gräueltat erschlagen, der Geist gebrochen, bis man so leer ist, mit nichts hinter den Augen, bedeckt von Blut und Schmutz wie die Protagonisten in dem Buch, die sich maschinell und ohne Gemütsbewegung durch das Grenzland zwischen Texas und Mexiko morden. Worum geht es also? Eine Exposition über den Hang und die Kapazität zur Gewalt, die dem Menschen innewohnt? Das Bloßstellen der Lüge, die "Manifest Destiny" und der romantisierte Wild West darstellen? Alles, was ich weiß, ist, dass ich mit Alpträumen rechnen muss, in denen The Judge vorkommt, denn das ist einer der furchteinflößendsten Charaktere, die mir je untergekommen sind. “His feet are light and nimble. He never sleeps. He says that he will never die. He dances in light and in shadow and he is a great favorite. He never sleeps, the judge. He is dancing, dancing. He says that he will never die.”